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miércoles, 29 de abril de 2015

TU VOZ





Tu voz 

Tu voz se quiebra
entre silencios...
en la cárcel que libro de las sombras,
en el canto sensual de la calandria
o, en el fuego extinguido ante mi puerta.
Hay flores por el suelo 
y en las ramas del árbol
que le dan fe de vida.

Tu voz se quiebra
prendida entre mis dedos,
en las notas agónicas
del instrumento roto,
en la canción no escrita
que vuela entre recuerdos...
Tu voz se quiebra y muere.


Elvira Sierra
Abril 2015




martes, 28 de abril de 2015

CALLO LAS PALABRAS...







Callo las palabras...


Se lo negué al sol 
aquella mañana.
Lo niego en mis noches
sin luna y sin alba.
Se lo niego al verso;
callo las palabras...
Lo niego ante ti;
ya no queda nada.
Seguiré negando
mientras duela el alma.

Elvira Sierra
Abril 2015





domingo, 19 de abril de 2015

PUEDO...





Puedo...




Puedo llorarte a mares,
llorarte a ríos
y hasta llorarme a carcajadas puedo...

Puedo soñar de día,
soñar de noche
y hasta soñarme a tu lado puedo...

Puedo reírte a lunas,
reírte a soles
y hasta volverme luz de estrella puedo...

Puedo soñar contigo,
reír contigo
y hasta llorarte eternamente puedo...

Puedo vivir sin ti,
morirme en ti
y renacer algún día... 
                                                 ¡puedo!


Elvira Sierra
Abril 2015



SUEÑOS... II








FARFALLAS XVII










viernes, 17 de abril de 2015

TE ESPERO


   


Te espero


Te espero pronto, amor,
para sentirte, cálido, en mi frío.
Quisiera
en esta larga noche, como en otras,
abandonar mi cuerpo entre tus brazos, 
recibir sus ternezas en mi piel
casi helada... aterida.

Sueño con tu regreso,
con esa ardiente llama 
caldeando mi vientre nuevamente.
Secuestrando al invierno...
volver a ese lugar donde me amabas,
donde me amabas tanto
que se celaba Venus
de mi amor.

Amor, amor... 
no me sentencies, ¡vuelve!


Elvira Sierra
Abril 2015




TEMPORARIAS XI










VOLAR IV









LLAMA ARDIENTE









martes, 14 de abril de 2015

viernes, 10 de abril de 2015

LA MORT D'OPHÉLIE



         Fragmento del cuadro de John Everett Millais (Flores que ha recogido Ofelia y caen sobre el río)



"Hay un sauce de ramas inclinadas sobre el arroyo que en el cristal del agua deja ver sus hojas cenicientas. Con ellas hizo allí guirnaldas caprichosas, y con ortigas, y margaritas, y esas largas orquídeas a las que los pastores deslenguados dan un nombre grosero, pero nuestras doncellas llaman dedos de muerto. Cuando estaba trepando para colgar su corona de hojas en las ramas sesgadas, una, envidiosa, se quebró, cayendo ella y su floral trofeo al llanto de las aguas. Su vestido se desplegó, y pudo así flotar un tiempo, tal como las sirenas, mientras cantaba estrofas de viejos himnos, como quien es ajeno al propio riesgo, o igual que la criatura oriunda de ese elemento líquido. No pasó mucho tiempo sin que sus ropas, cargadas por el agua embebida, arrastraran a la infeliz desde sus cánticos a una muerte de barro"

Hamlet (William Shakespeare)




La mort d'Ophélie

Auprès d'un torrent Ophélie
cueillait, tout en suivant le bord,
dans sa douce et tendre folie,
des pervenches, des boutons d'or,
des iris aux couleurs d'opale,
et de ces fleurs d'un rose pâle
qu'on appelle des doigts de mort.

Puis, élevant sur ses mains blanches
les riants trésors du matin,
elle les suspendait aux branches,
aux branches d'un saule voisin.
Mais trop faible le rameau plie,
se brise, et la pauvre Ophélie
tombe, sa guirlande à la main.

Quelques instants sa robe enflée
la tint encor sur le courant
et, comme une voile gonflée,
elle flottait toujours chantant,
chantant quelque vieille ballade,
chantant ainsi qu'une naïade
née au milieu de ce torrent.

Mais cette étrange mélodie
passa, rapide comme un son.
Par les flots la robe alourdie
bientôt dans l'abîme profond
entraîna la pauvre insensée,
laissant à peine commencée
sa mélodieuse chanson.







LA SOLEDAD...









INVIERNOS LARGOS...









FARFALLAS XII









jueves, 2 de abril de 2015

EL PRESENTE






El presente


El presente es el hoy, es el ahora,
el momento real en que vivimos;
no es presente el mañana que demora
a despertar del sueño que dormimos
o a ser cadáver antes de la aurora,
si en silencio a la noche despedimos.
La vida nos regala su presente...
vivir en el futuro, inconsecuente.

Elvira Sierra
Abril 2015


miércoles, 1 de abril de 2015

AQUÍ ESTOY






Aquí estoy


Aquí estoy
muriéndome de frío
en este largo invierno
que no acaba. Dicen
que ya es primavera,
y allí 
donde crecen los cerezos
sus florescencias sonríen,
se elevan al cielo   
 derrochando vitalidad,
como la mujer
que se sabe fecundada 
y pronto alumbrará.

Aquí estoy
muriéndome de frío
aunque asome abril,
y sea un día cualquiera.
(Dicen que ayer fue martes)
Un sol primaveral
calienta mi ventana.    
Se escucha, muy cercano, el trino
de alegres verderones,
de la brisa que juega
con la melena del sauce,
envolviéndose en murmullos
que me recuerdan
las cosas corrientes
de la realidad...
 de otras gentes, la existencia
de otra vida paralela a la mía.

Aquí estoy...
cansada; envejeciendo.
Buscando un rayo de sol
que me acaricie la cara.

Elvira Sierra
Abril 2015



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