Prisionero del viaje
Está triste el naranjo, llorando el limonero,
llueven amaneceres que traen el olvido
dejando solo ausencias de los que ya se han ido
buscando otros lugares con destino certero.
Es tiempo permanente, del viaje prisionero,
es postrera morada del último latido.
Un ciclo inevitable mas siempre repetido
que inflexible devasta jardín y jardinero.
En el patio sin vida se enmohece la piedra,
la humedad va vistiendo con grises las paredes…
se endurece la roca, se oscurece la yedra.
Nada interesa entonces desde dónde procedes,
ni el camino seguido cuando el viento no arredra;
es inútil negarse, nada hará que te quedes.
Elvira Sierra
Noviembre 2014
Es triste esa ausencia...
ResponderEliminarMe gustan tus letras aunque transmiten tristeza y la pintura, un beso.
Sí Hanna, es una semblaza del último viaje... Un abrazo
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